Stenio Solinas
 
La decadenza di una nazione si riflette anche nella sua letteratura. Il romanzo italiano, tranne le solite poche, doverose eccezioni, è noioso, asfittico, ripetitivo. Pratica il narcisismo, naviga nel qualunquismo, rimastica il vittimismo, sonnecchia nell'intimismo. Al fondo c'è sempre un io meschino e provinciale, sentimental-ideologico, e pianti, e tremori per un amore andato a male, per una causa politica rivelatasi fallimentare, per le ingiustizie della società... Non va da nessuna parte la nostra narrativa, continua a rimirarsi, a gemere, a compiangersi... Se si butta sul sesso fa della bassa macelleria, se riscopre l'impegno sbraca nella retorica, se pratica il disimpegno imbocca decisa la strada della banalità. 
Nei loro libri i nostri romanzieri viaggiano poco, e anche quelli che viaggiano molto in realtà non si muovono mai di casa. Che vadano in Centroamerica o in Cocincina, dietro c'è sempre l'Italia cinematografica dei Salvatores e dei Pieraccioni, l'eterno tanfo cittadino e campagnolo, gli eterni sfigati delusi che fuggono dal niente che erano per ritrovarsi nel niente che sono, le litanie dei tradimenti, dei rimpianti e dei rimorsi, le vecchie zie e i nuovi pederasti, le zingarate da liceali mai cresciuti, da precari della vita e del benessere... Nella vita di tutti i giorni, probabilmente viaggiano quanto l'italiano medio, tanto.  
Ma non vedono nulla e niente resta loro in mano.  
Perché viaggiano con l'occhio puntato a Merate o a Signalunga, raffrontando ciò che vedono con il metro locale di ciò che hanno lasciato, ingurgitano chilometri ma sono sempre nel cortile di casa, nell'androne, sulle scale... in attesa di rimettersi le pantofole del pensiero, di crogiolarsi nell'universo pensionistico delle loro certezze.  
Gli manca la dimensione della sfida e del sogno, gli fa paura l'ignoto, detestano l'avventura per quel coté “fascista” che anni di pensiero minimo gli hanno insegnato si porta con sé. Un Paese mediocre, senza ambizioni, senza volontà di grandezza, senza aspirazioni che vadano oltre la macchina nuova e il videoregistratore si rispecchia in una narrativa mediocre, dove gli orizzonti sono limitati, i protagonisti sono da operetta, le trame inesistenti o consunte, lo stile frusto, e solo l'ambizione, di carriera, di apparire, di monetizzare, è smisurata. La democristianeria applicata al romanzo... E poi ci si lamenta perché gli italiani leggono poco. 

Qualche anno fa chiesero a J.M.G. Le Clézio, scrittore francese poco noto in Italia ma che la nostra editoria, se volesse far bene il suo mestiere, dovrebbe tenere di conto, cosa fosse per lui scrivere. “Scrivere è AGIRE”, fu la risposta, con quel secondo verbo tutto in lettere maiuscole.  
Cosa sia l'azione per Le Clézio è ben spiegato nei suoi due ultimi libri, Gens des nuages (Stock editore) e La fête chantée (Gallimard). 
Innanzitutto è uscire dalla rotta ben oleata della modernità, con il suo pensiero unico, con l'idea che il modello di sviluppo occidentale sia il solo metro di giudizio per tutte le culture, e che il progresso, tecnico, scientifico, sociale sia una divinità a sé stante cui vada sacrificata ogni idea di diversità, di moderazione, di equilibrio.  
Quella di Le Clézio è una concezione sferica, non lineare, dell'esistenza: “La vita è tonda”, non c'è un inizio e una fine, una progressione continua... Si parte e si ritorna, siamo impastati del nostro ieri che sarà anche il nostro domani, e capire ciò che si è stati ci permette di affrontare con cognizione di causa ciò che siamo e che saremo. Come dice un antico verso arabo, “Questo mondo è una montagna. Le nostre azioni sono un grido il cui verso sempre ci ritorna addosso”. 
Viaggiare, così, non è necessariamente una fuga da qualcosa: “Non sono un disertore. Al contrario è sentire che qualcosa ti attrae. Io non fuggo la Francia, mi sento aspirato verso il Messico”. Fra la terra d'origine e quella d'elezione, Le Clézio divide più o meno equamente il suo tempo e La fête chantée è un atto di omaggio a quest'ultima, alla polvere di stelle che è rimasta delle grandi civiltà che la nutrirono, un mondo “che non era fondato sulla ragione, animato da questa danza, questo slancio verso la magia, il soprannaturale; basato su una percezione differente, più primitiva”. 
Nei suoi romanzi come nei suoi saggi, ciò che affascina Le Clézio sono i grandi spazi, le distese, il legame con la natura e con la storia, l'idea di un'identità, di una tradizione comuni pur nelle diversità delle esperienze umane.  
E' un antimoderno non perché sogna impossibili ritorni al passato, ma perché non condivide l'ansia da possesso, la frenesia dei ritmi e dei rapporti, lo sradicamento e l'esistenza da formicaio che il  mondo moderno porta con sé. Gens des nuages è il viaggio fantastico ma reale che in compagnia di Jemia, la moglie marocchina della stirpe degli Aroussiyne, compie sulle tracce del passato di lei, “immagine sconosciuta di lei stessa”. “Volevamo sentir risuonare i nomi che sua madre le aveva insegnato, come un'antica leggenda, e che ora prendevano un senso diverso, un senso vivo: le donne blu, l'assemblea del venerdì, che aveva battezzato Jemia; la tribù chorfa (discendenti del Profeta); gli Ahel Jmal, il popolo del cammello; gli Ahel Mouzna, le genti delle nuvole, alla ricerca della pioggia”. 
E' un viaggio a rébours, all'indietro che però proietta chi lo fa in una dimensione senza tempo dove i piani si confondono, le tracce di ciò che è stato si legano al presente di quello che si è, servono a cementare cosa si sarà.  
E' un viaggio alla ricerca di un'armonia perduta, che non consiste in un rousseauismo vacuo e di maniera, un'età dell'oro, dell'amore e della bontà mai esistita, ma nella convinzione che la libertà dal bisogno va di pari passo con la libertà dal possesso, che i valori veri non si misurano con l'ottica del profitto, che esiste una dimensione del tempo più piena e più consona all'essere umano di quella che quest'ultimo ha poi finito per imporsi. 
Viaggiatore incantato dagli incanti del mondo, Le Clézio conferma nei suoi libri che la scrittura e l'azione vanno di pari passo nell'elaborazione di una Weltanschauung pluralista e non dogmatica, rispettosa delle diversità e dove l'uomo ritrova la sua libertà di essere e di creare. 

 
A nation's decadence is also reflected in its literature. The Italian novel, with the usual few and rightful exceptions, is boring, asphyctic, repetitive. It deals with narcissism, it sails in indifference, it churns out self-pity, it dozes in intimism. A mean, provincial, sentimental and ideological I with tears and tremors for an unlucky love, for a political cause that revealed a disaster, for social injustice is always looming in the background... Our fiction is not going anywhere. It keeps on imitating itself, it groans, it grieves... When it deals with sex it is nothing but waste butchery, when it rediscovers a commitment, it bursts into rhetoric, when it broaches disengagement it determinedly turns down the street of banality.  
In their books our novelists travel little, and even those who travel a lot actually never leave home. Whether they go to Central America or Cochin China, there will always be the Italy of Salvatores or Pieraccioni's movies, the eternal smell of cities and of the countryside, the eternal unlucky disappointed people fleeing their being nothing in the past to find themselves being nothing in the present, the litanies of betrayals, of regrets, of sorrows, the old aunts and the new pederasts, the mischievousness of never-grown-up high-school students, the precarious people of life and of well-being...  
In everyday life, they probably travel as much as an average Italian, a lot. But they do not see anything and nothing remains in their hands. Because when they travel they never lose sight of Merate or of Signalunga, and they compare what they see with what they left with a local yardstick, they swallow kilometres but are always in their courtyards, in their porch, on their stairs... waiting to wear again the slippers of the thought, to relish in the universe of their certainties. They lack the dimension of challenges and dreams, they fear the unknown, they loath adventure because of its “fascist” side that years of minimal thinking taught them it does bring along. A mediocre country, with no ambitions, no will of greatness, no aspirations going beyond a new car or a videocassette recorder, mirrors itself in a mediocre fiction where horizons are narrow, the protagonists are good for operettas, the plots are non-existent or worn, the style is stale, and only the ambition of a career, of appearing and of making money is boundless. It's the Christian-democratic way applied to the novel... And then Italians are accused of reading too little.  
A couple of years ago the French writer J.M.G. Le Clézio - little known in Italy but that our publishing industry should consider in order to carry out its work properly - was asked what writing meant to him. “Writing is ACTING”, was his answer, with the latter verb in capital letters. What action is to Le Clézio is well explained in his last two books, Gens des nuages (published by Stock) and La fête chantée (Gallimard).  
First of all it's getting off the well-oiled route of modernity, with its only thinking, with the idea that the western development model is the only judgement criterion for all cultures, and that the technical, scientific and social progress is a divinity in itself to which all ideas of diversity, moderation and balance must be sacrificed. Le Clézio's conception of existence is spherical, non linear: “Life is round”, there is neither a beginning nor an end, a continuous progression... One leaves and comes back, we are mingled in our yesterday that will be our tomorrow too, and understanding what we were will allow us to tackle what we are and will be with full knowledge.  
An ancient Arabian verse says: “This world is a mountain. Our actions are a cry whose noise is always returning to us”.  
Travelling, then, is not necessarily an escape from something: “I am not a deserter. Rather, it is feeling something attracting you. I am not fleeing from France, I feel an inspiration towards Mexico”. Le Clézio divides his time more or less equally between his native and his chosen land. With La fête chantée he pays homage to the latter, to the stardust left by the great civilisations that nourished it, a world “that was not founded on reason, animated by this dance, this rush towards the magic, the supernatural, based on a different, more primitive perception”.  
Both in his novels and in his essays, Le Clézio is intrigued by the wild spaces, the expanses, the tie with nature and history, the idea of a common identity and tradition despite the different human experiences. He is an anti-modern not because he dreams of impossible returns to the past, but because he does not share the eager desire to own, the frenzy of rhythms and relationships, the uprooting and the mad and fast existence that the modern world brings along itself. Gens des nuages is a fantastic but real journey he made with Jemia, his Moroccan wife of Aroussiyne descent, to find her past, “unknown image of herself”. “We wanted to hear again the names her mother had taught her, as an ancient legend, that received a different meaning, a live sense: the blue women, the Friday's gathering that had christened Jemia; the Chorfa tribe (the descendants of the Prophet); the Ahel Jmal, the people of the camel; the Ahel Mouzna, the people of the clouds searching for the rain”.  
It is a journey à rébours, backwards, that however projects the traveller into a timeless dimension where planes confuse, the tracks of what it was tie to the present of what one is, they help to cement what one will be in the future. It is a journey to find a lost harmony, that is not an empty and mannered Rousseauism, an age of gold, love and goodness that never existed. The journey is supported by the conviction that a freedom from need keeps pace with the freedom from possession, that real values cannot be measured with the profits yardstick, that exists a time dimension that is fuller and more suitable for the human being than the one that was finally imposed on him.  
Le Clézio, the enchanted traveller of the world's enchantment, confirms that writing and action in his books keep pace with one another in establishing a pluralist and non dogmatic Weltanschauung that respects differences and where man finds once more the freedom of being and of creating.  
 
 
 
 
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